Samedi 27 décembre 1997
Gris comme à Paris...

Bon an, mal an, il en coule de l'eau sous les ponts de la Seine. L'eau est toujours aussi pressée d'aller se jeter à la mer, d'aller se gorger de sel.

Bon an, mal an, y a-t-il autant d'amoureux qui s'embrassent sur les ponts que d'eau qui passe en-dessous? Sont-ils toujours aussi pressés par la passion de se jeter à l'amour, d'aller se gorger l'un de l'autre? Leurs bouches sont-elles à la fois tendres et dévorantes, toujours? Même quand le ciel est gris? Même quand l'année est morne?

Avez-vous embrassé l'amour sur les ponts cette année?

Ça pourrait être ma troisième résolution.